Reseña de ‘Dandelion’: KiKi Layne toca acordes resonantes en un drama bien observado que es más fuerte cuando canta

En la multitud de Ha nacido una estrella Las películas y sus descendientes, las luchas de un aspirante a artista, son el preludio de un melodrama de triunfo y conflicto, que se desarrolla bajo el implacable resplandor de las luces de la máquina de la fama. Nicole Riegel Diente de león le da la vuelta a esa plantilla: en su ambiente marginal de sombras, el anhelo y los estallidos de inspiración, el desánimo y el trabajo duro incansable no son el preludio sino la acción principal.

La historia de una joven cantautora que está atrapada en un bucle sin salida hasta que da un salto impulsivo, la película a veces es torpe pero a menudo silenciosamente transportadora, con una fuerte química entre KiKi Layne como el personaje principal y Thomas Doherty como el músico carismático que conoce cuando se aventura fuera de Cincinnati y su rutina autodestructiva.

Esta es la segunda parte de una trilogía planificada centrada en las mujeres de Ohio y, como en su primer largometraje, GritarRiegel tiene un claro sentido del ambiente de clase trabajadora del Medio Oeste, pero, como en esa película, su diálogo tiende a socavar el impacto cinematográfico buscado, articulando temas con una insistencia estridente.

Diente de león La película alcanza su máximo potencial cuando el director deja que el lenguaje visual y la música de la película ejerzan su hechizo. Ya sea en primeros planos introspectivos, vistas nocturnas del río Ohio o vistas de las tierras baldías de Dakota del Sur, el dinámico trabajo de cámara de Lauren Guiteras dice mucho. Y las canciones que los dos personajes principales crean e interpretan en pantalla, escritas por Bryce y Aaron Dessner de The National (cuyas bandas sonoras también elevaron películas como Jockey y vamos vamos) con contribuciones de Riegel y Layne, le dan a algunos tramos del drama un toque indie-operístico, y la música transmite todo lo que necesitamos saber.

Layne (Si Beale Street pudiera hablar) aporta una combinación sorprendente de volatilidad juvenil y vigilancia de alma vieja a su actuación, comunicando derrota, éxtasis y cada media nota intermedia. El primer vistazo a su personaje, cuyo nombre de pila es Theresa y para quien Dandelion es más que un nombre artístico, captura la alegría seria que impulsa la historia: está encordando y afinando su guitarra. Esa comunión entre músico e instrumento, compositor y canción, es el núcleo de la película.

Cuando Dandelion vende su querida guitarra eléctrica Gibson Les Paul Gold Top para ayudar a pagar los tratamientos médicos de su madre enferma (Melanie Nicholls-King), el momento es aún más insoportable por la forma discreta y objetiva en que se desarrolla.

Dandelion se siente impulsada a hacer música, pero la emoción ha desaparecido. Sus actuaciones tres noches a la semana en el salón de un hotel deslucido apenas le dan dinero, y los bebedores desatentos la han vuelto desanimada y amargada, incluso cuando sueña con encontrar el público adecuado para sus canciones introspectivas. Cuando un amigo le sugiere participar en una exhibición y competencia musical en un famoso rally de motocicletas, se burla de la idea, segura de que el público no es el que está buscando. Pero después de una presentación exagerada disfrazada de una pelea con su madre, se pone en camino hacia Sturgis, Dakota del Sur.

En sus primeras horas allí, una cuerda de guitarra rota, abucheos crueles y una batería de coche muerta presagian su perdición. Pero la esperanza y la ayuda llegan en forma de Casey (Doherty), un músico con una sonrisa acogedora y un dejo escocés en su voz. Cuando se reincorpora a la banda de la que alguna vez formó parte (el grupo de la vida real Brother Elsey, liderado por los hermanos Brady y Jack Stablein, que tocan versiones de ellos mismos), es aceptado con cautela, ya que la mala sangre aún está latente.

Doherty, quien protagonizó la reciente Reinicio de Gossip Girl y sirve como embajador de marca para Dior, no solo se ve bien desaliñado, sino que también aporta un elemento convincente de dolor encapuchado al papel de Casey, cuyo teléfono vibra en momentos inoportunos y que lanza vagas referencias a un trabajo «en ventas» y una esposa separada, su mirada hambrienta, triste y, para la audiencia, si no para el embelesado Dandelion, siniestra.

«Soy solo un tipo que solía estar en una banda», le dice Casey a Dandelion, pero claramente está entusiasmado por verse involucrado en su proceso creativo. Sus paseos en motocicleta por el impresionante paisaje conducen a sesiones de composición de canciones (una, memorablemente, en lo alto de un mirador ventoso) y a hacer el amor en plena naturaleza.

Mientras ordenan las letras, la melodía y la armonía, también están descubriendo quiénes son el uno para el otro, su intimidad acelerada no es meramente física. Sus voces y guitarras están en una sincronización estimulante, pero Dandelion, percibiendo que algo no va bien, vierte sus dudas en sus canciones. Las sesiones de lluvia de ideas se convierten en duelos emocionales y las presentaciones públicas en enfrentamientos, cargados de incertidumbre y del espíritu de lucha de Dandelion. Su integridad creativa es la principal preocupación de Riegel.

Tropezando cuando se detiene para ofrecer conversaciones forzadas sobre la ambición versus la creatividad o arrebatos verbales que son tan limpios y ordenados como intercambios deliberadamente poéticos, Diente de león encuentra su ritmo, apropiadamente, a través de la canción. Más allá de los artificios y las piezas difíciles de manejar en el guión de Riegel, se construye una sensibilidad coherente y urgente.

Cuando el director confía lo suficiente en lo que aparece en pantalla como para dejar que hable por sí mismo, Diente de león Está viva con una fricción persuasiva. Está en el desorden de la casa del protagonista en Cincinnati y, en menor medida, en la casa rodante de Casey, todo un trabajo fantástico de la diseñadora de producción Maren H. Jensen que aprovecha una potente sensación de vida capturada a mitad de frase.

En la sensible caracterización de Layne, no hay nada de autocomplacencia en la forma en que Dandelion acepta su vulnerabilidad y su deseo. Una secuencia culminante, editada con una vitalidad impresionante por Milena Z. Petrovic, muestra a la compositora convirtiendo los puntos de conflicto de su memoria (tanto los dones como la traición) en combustible para su arte. El estrellato puede o no ser la recompensa para Dandelion, pero verla reencontrarse con su guitarra eléctrica, o con una igual, es presenciar el despliegue de algo ganado con esfuerzo, una especie de oro musical que es nada menos que estimulante.